Reprimindo os impulsos. Esmagando as pálpebras. Ladeira pós ladeira.
Talvez eu seja um desses que tanto me enojam. Soldadinho. Guerras imaginárias.
Plástico! Plastificação!
Eu vou foder tudo outra vez.
Vou olhar para o relógio... E esperar mais um pouco.
Vou escutar aquela canção perseguidora.
E não vou ter pra onde ir.
Cuspir. Enojar.
Destruir.
Voltas. Eu sou uma ciência inexata. Uma busca sem sentido. Um qualquer sem qualquer um.
Sangue até secar. Vida só para depois.
Cadê o truque? Onde está a mágica?
Eu preciso de algum vício. Eu preciso me afogar.
Sufocar. Sobreviver.
Acabar.
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